Иногда, судьба отворачивается от нас, иногда, она плюет нам в лицо. А иногда, она просто точит топор, замахивается и...
Роберт О`Грин, наполовину ирландец, наполовину американец стал чувствовать недомогание.
Ему повезло, за всю жизнь он только один раз ложился в больницу, когда ему вырезали аппендикс. Он не отличался очень крепким здоровьем, и периодически подхватывал простуду.
Но никогда не было ничего серьезного. Что он был за человек? Наверное, его можно было бы назвать обычным, если бы не болезненная замкнутость и очень высокие принципы. Нельзя сказать, что он был оптимистом, но очень старался поступать правильно, и заставлял других подражать себе. Жил он небогато, скромно и просто. Но при всем этом он почти совсем не следил за своим здоровьем, ни физическим, ни моральным. И впервые почувствовав недомогание, он не сильно удивился, и просто пошел на работу.
У него не было ни жены, ни детей. Одинокий, замкнутый, невыносимый в совместной жизни.
В детстве он на собственной шкуре почувствовал недостатки лжи и притворства. Из-за всего этого развалилась его семья. В семь лет он возненавидел ложь. Всем сердцем.
Через пару дней, когда недомогание усилилось, он решил взять больничный. И пошел он в самую обычную больницу, где его осмотрели минуты за три, и отправили домой с диагнозом — грипп. Он очень удивился такому поверхностному осмотру, но ввиду слабости просто оставил в Интернете негативный отзыв.
Через неделю ему стало совсем худо, и как бы безразлично он не относился к своему здоровью, Роберт взял направление на обследование в частную клинику. Самое лучшее он себе позволить не мог, и ему пришлось пойти в клинику эконом-класса.
В клинике он сдал анализы врачу, и на протяжении всего времени его нахождения в клинике, у него было ощущение, что ему делают огромное одолжение. В холле клиники он познакомился с другим мужчиной, который тоже пришел сдавать анализы. Его звали Роджер МакРиген. Они разговорились о том, как хотят побывать в ирландии, как дорого обходится лечение в частных клиниках, как надоели проблемы со здоровьем. МакРиген признался, что очень беспокоится о своем здоровье.
Доктор изучал очередные анализы. Жена, стерва. Изменяет. Да еще с кем! Этот мерзавец Конан! Как же он его ненавидит! Ох! Доктор резко выдохнул.
Это очень похоже на вирус N! О, Господи! Да еще в такой запущенной форме!
При таком раскладе он может умереть максимум через неделю! Что же делать?
Ничто не поможет, ни операция, ни лекарства. Совсем скоро у него откажут почки. А через день откажет печень. А если пересадить, то через два-три дня сердце остановится.
Он набрал на телефоне номер.
-Алло, Бродерик? У нас ЧП! О`Грин, ему дней семь осталось, не больше! Вирус N.
Выслушав ответ, он положил трубку и закрыл лицо руками. Через минуту он собрался с силами, и продолжил работу.
Роберт был благодарен судьбе за свою соседку Магду. Ему нечасто случалось болеть, но даже когда у него был простой насморк его соседка помогала ему. Пять кошек, муж-паралитик, и нищета. Ничто не смогло убить в ней тот свет, который согревал лучше солнца в те блеклые зимние дни. Эти дни навевали тоску, в них не было никакой красоты, никакого уродства. В них был лишь холод. Он сковывал сердца людей сильнее, чем все их пороки, скрытность и боль. Но Магда приходила, и все менялось. Так просто.
В тот день ему позвонили из клиники. Пригласили его на выдачу результатов.
Выходя из квартиры он увидел Магду, подметавшую лестницу.
-Здравствуй, Роберт. Как ты себя чувствуешь? — спросила она, улыбнувшись
-Ничего страшного, Магда. Уже лучше.
-Ну и хорошо. Куда ты идешь в такой мороз?
-В клинику, результаты анализа готовы.
-Роберт, я уверена, что ты почти здоров.
-Я тоже… я тоже.
Темнота. Мрак. Роджер МакРиген. Доктор. N.
Темнота. Пульсирующий свет. Одно слово — конец.
-Бронхит? Какой ужас! А с ним что? — послышался голос МакРигена.
-Он упал в обморок. — осторожно произнес другой голос
-Что же с ним случилось?
-Боюсь, он был шокирован тем, что показали анализы.
-И что с ним? Это серьезно?- голос Роджера стал взволнованным
-Боюсь, что точно сказать нельзя, но если медлить, ситуация может осложниться.
-Как жаль его. А я-то расстраивался по поводу своего бронхита. Могу я чем-то помочь?
-Боюсь, что нет… — сокрушенно прошептал врач
Роджеру МакРигену не понравилась эта фраза.
-Я умру? Нет! Я не могу! — кричал О`Грин врачам.
-Боюсь, что осталось вам не больше недели. Вы затянули с походом в нашу клинику.
-Но как же так?
-Вирус N развивается очень быстро. Если бы вы пришли к нам в первые дни после заражения, то шанс на выживание был бы велик. Но сейчас его нет. Совсем.
Он лежал в хосписе. Один. Никто к нему не приходил, кроме медсестер.
Как же так? Он умрет? До смерти оставалось дня три, не больше.
Смерть. Как так? Так просто? Он чувствует себя здоровым. Ну почти. И через три дня он умрет?
Напоминает сцену из фильма ужасов, где героя предупреждают о времени его смерти.
И решение пришло. Душа сдалась. Он встал, прошел к окну, и выглянул. С пятого этажа открывался замечательный вид на маленький парк. Там в колясках с медсестрами отдыхали люди, каждый из которых скоро умрет. Прохладно...
Бродерик взял трубку.
-Алло?
-Бродерик, это я. — послышался сиплый спокойный голос Доктора.
-Да, что случилось?
-Ничего хорошего. Я совершил ошибку.
-Что? Алло, что случилось?
-Я перепутал анализы. Умереть должен МакРиген. У О`Грина бронхит.
-Что? Как? Нет!
-Да.
-Алло, доктор. Разве вы не знаете? О`Грин вчера выпрыгнул из окна здания хосписа… Алло, доктор! Алло! Вы меня слышите? Алло!...
